Rasguei a cidade de pé no fronte. Os dedos úmidos ricocheteando no vidro, escuro, apertado, metrô. Um dia imberbe apesar de gasto, peso nas costas contrariado, e um frio rasgante e máximo pelos lugares menos. Dia de conhaque. Dia de ócio e pudor, dia sem noite. Pensar nele talvez, se pensasse um pouco menos – do que já penso. Penso de propósito. Larguei mão do corpo sincero. Tenho-me atribuído porque não posso, construo. Uma paixão monológica, escondida, que não se assume. Amor de armário. Amor de só corpo, corpo só, de barba e disco nu. Esverdescentes os dedos. Um torpor a que não me atrevo, mas que o atiça e com-contra o qual já me acostumo. Experiência de médio oriente. Preciso todos os dias. E que dizer desse fato inédito: sentir saudade? sentir recalque, sentir sozinhez.?